Sommet de la Bêtise

Il y a cinq ans, presque jour pour jour, j’avais les deux pieds dans l’Histoire. Pour une rare fois, j’étais au bon endroit au bon moment. Après quelques mois d’errance européenne, j’avais posé mon sac à dos chez ma sœur, à Québec, le temps de décider ce que j’allais faire ensuite. J’ai pris le Sommet des Amériques en pleine gueule.

Nous avions regardé, étonnées, le quartier St-Jean-Baptiste être défiguré par une immense barrière qui nous empêchait l’accès au Vieux- Québec. Nous étions juste à l’extérieur du périmètre de sécurité, en bas de la côte du Grand Théâtre, où les affrontements les plus violents ont eu lieu. Nous nous sommes fait poivrer comme des salades, parfois même à l’abri DANS l’appartement! Sortir acheter une pinte de lait est devenu une aventure.

Tous ces gens dans les rues, le chaos ambiant, m’ont permis d’imaginer ce que c’est que de vivre à Tel-Aviv. Bon, je n’ai à aucun moment craint pour ma vie, mais c’est étrange de vivre au milieu d’une foule criante et mouvante pendant une semaine, de venir en aide à des manifestants aveuglés en leur offrant des mouchoirs mouillés ou vinaigrés. Les rumeurs les plus folles courraient, des gens prenaient la parole à tout moment, sur un bloc de ciment ou une boîte aux lettres, pour crier « la police arrive » ou encore « le sommet est annulé ». L’anarchie pure et simple.

Un soir, nous étions des milliers à l’Ilot Fleuri. Peut-être connaissez-vous cet étrange endroit de la Basse-Ville, sous les piliers de l’autoroute, juste en bas du cap qui coupe la ville en deux. Il y avait un grand feu, en plein milieu d’une bretelle d’autoroute, et les gens battaient le rythme sur les remparts en acier, sur les panneaux de signalisation, sur n’importe quoi. Des filles à rasta dansaient sur ce rythme transcendant, tout ça sous l’œil vigilant de l’escouade anti-émeute, longue ligne noire et inquiétante qui nous observait du haut du cap. Sur le coup, j’étais à Paris en mai 68. J’étais sur la Place Tiananmen. J’étais à Kiev, Place de l’Indépendance, en 2004. Ou à Berlin en novembre 1989. Mon cœur battait la chamade et je pensais qu’était venu le soir de la Révolution. Le pot était bon, me direz-vous…

Deux mois plus tard, dans une ville d’Italie assiégée de la même façon, un jeune manifestant est mort. Il s’appelait Carlo Giuliani et avait 23 ans. C’aurait pu se passer à Québec. Ce jeune, c’aurait pu être moi. Pour marquer l’Histoire, il était au bon endroit au bon moment.

Pour moi, l’été 2001 a marqué la fin de mes illusions.